Торговля по-русски

Субботнее утро, странно, но проснулся я не около полудня, а в девять, причем не от звука будильника, а от странного звука, издаваемого моим желудком. Страшная, коварная штука- чувство голода. Открыл холодильник, закрыл холодильник. Радостное ощущение выходного так и не появилось. Ну что за напасть, ждет супермаркет, в котором пробки сейчас и давки, мат-перемат, ровно как на московских шоссе в час пик. Злой рок, да и только.

Ну, вот ты и здесь. В храме сосисок, в крепости полуфабрикатов, в стране продуктов. Порой, кажется, что даже сами продавцы чем-то похожи на различные продукты питания. Вот, например, женщина-баклажан с фиолетовыми волосами томно перекладывает яйца с одной полки на другую, как будто от ее стараний что-то изменится, как будто этот "баклажан" здесь решает все. Так ведь еще не просто овощ, а говорящий. Причем не понятно на каком языке, хотя нет, понятно на национальном языке "ХАМландии". Кажется, что эти люди специально проходят какие-нибудь двухнедельные курсы: "как нахамить человеку", "как испортить настроение на целый день".

Ну да ладно. Желудок уже рыдает, поэтому нет времени на размышления, пойдем за долгожданной едой. Глядя на многочисленные цветные упаковки, начинаешь считать. Вы спросите: "Что?" , с прискорбием отвечу: "Дни, дни, которые стоит этот несчастный кефир с момента истечения его срока годности". И кефир, и колбаса, и хлеб, который не дай Бог попадется какому-нибудь психически неуравновешенному под руку. Интересно, кстати, а становился ли когда-нибудь такой вот "кирпич" средством нанесения телесных повреждений в бытовых  условиях

Ну да ладно. Мозг уже кипит от расчетов. С трудом выбираешь "годные" продукты. Похоже, что и в  военкомате работают такие же женщины-баклажаны, которые отправляют на службу государству и хромых, и косых, также как  на прилавки и тухлых, и испорченных. Годен, не годен - не важно. Лишь бы был.
Иду на кассу. И вот она - страшная "пробка". Пожалуй, лучше снять куртку. Человек двадцать впереди, да еще у всех по такому багажу, который и во время переезда-то редко наблюдается. Деваться некуда. Страдальчески отстаиваешь сорок минут. И… ликуешь!

Мучения окончены. Вот вроде бы  и все, выход. Но нет.… Тут тебя встречает непонятное существо, и лишь по форме можно определить, что оно- Охранник. Только не понятно, что он охраняет: свою чашку чая, рацию или кроссворд, неразгаданный даже на половину. Но я, видимо, потревожил его сон своей "подозрительной внешностью", видимо его зоркий взгляд обнаружил на моем лбу надпись ВОР, рефлекс сработал. И вот меня уже обыскивают, разрывают пакеты, созывают толпу, как будто бы казнь. Толпа улюлюкает. Радуется. Прямо таможенный контроль, хорошо, что хоть ботинки не заставили снять. И ничего, что какой-то пьяноголовый вынес только что две бутылки портвейна. Наверное, охранник просто сердобольный, о самочувствии алкашей заботится. Поправить-то нужно человеку здоровье. Хотя, по лицу охранника можно смело предположить, что вечер они провели вместе, и довольно неплохо.
Ну да ладно. Экзекуции надо мной завершены. Для меня - пара извинений, для зевак -ничего, совершенно ничего, никакой расправы.

Итог: настроение на нуле, чувство голода, правда, исчезло, зато появилась огромная куча поводов для размышления

Пономарева Олеся
Карпова Юлия